cine comentado

Si algo detesto es tener una persona al lado en el cine que se enfrasca en ser la comentarista oficial de la película. Esa gente, ¿saben?, que predice lo que le pasará al protagonista en la siguiente escena, que jura que sabe lo que pasará al final, que pretende -por demás- que todos los demás mortales la escuchemos, que se hace la loca ante el coro de shhhhhhhhhhh que la envuelven, que le parecen aburridos los espectadores que, como yo, permanecemos mudos -y boquiabiertos- ante la pantalla, esos que intentamos no hacer ruido con las cotufas, que nos metemos obedientes y serenos en el film, que nos creemos los protagonistas, que soltamos lágrimas calladitas o intentamos opacar -a juro, ahogándonos- el llanto contenido (ya ven, soy de las que llora en el cine, lo reconozco, y no tiene remedio. Eso sí, no molesto, intento llorar sin sonidos, como hacia adentro).
Pues me tocó una señora comentarista al lado. De las que joden. Una señora desconocida y ajena que tuve que asumir como compañera brazo con brazo, porque el cine Centro Plaza estaba repleto hace dos domingos y no había forma de cambiarse de puesto. Eso fue en la película Flores Rotas de Jim Jarmusch. Y muchos de sus comentarios explican por qué me gustó tanto esta cinta. A medida que transcurrían los minutos la señora se iba poniendo más nerviosa. "Ese protagonista no actúa", "ese protagonista no hace nada", "ese tipo no se expresa". Y mientras pasaban las escenas se le iban rompiendo las predicciones, los oráculos, que hacía a todo volumen. "Y ahora se va a enamorar de ésta...pero no... ¿por qué?", "y esa es la madre del hijo...pero no...qué pasa, esta película es como rara". Es así como, según su estética teleculebrón, la película terminó mal porque "no tiene final" y no hubo besos, ni boda, ni hijitos. "Esa película es como artística", concluyó, como quien bota algo al cesto de la basura. Mientras, a su lado, yo sonreía, como en una pequeña venganza. La película había sido estupenda.